Mit Schalter

Albert sitzt neben mir im Auto. Er sitzt jetzt lieber vorne mit seinem Sitz.
Da kommt man besser an alles dran.
An den Türverriegelungsknopf. An die Fensterheber. An den Außenspiegel. An das Radio. An verklebtes Bonbonpapier auf der Mittelkonsole.

Außerdem erhöht das Vornesitzen die Kommunikation.
Noch etwas mehr.

Zu meinem Geburtstag, sagt Albert, zu meinem Geburtstag, da wünsch ich mir eine Brille, sagt Albert.
Soso, sage ich, du möchtest eine Brille haben. Und will gerade ansetzen, dass er ja – zumindest noch – keine Brille benötige.

Ja, sagt er, so eine Brille, wenn man die anschaltet, dann geht die so hoch und so vor die Augen.

Bitte was für eine Brille? sage ich.

So zum Anschalten. Mit einem Schalter dran. Nicht so eine wie Oma hat, sagt Albert.

Nicht so eine wie Oma hat? frage ich.

Nein, nicht so eine wie Oma hat. Albert verfällt in einen leichten Plauderton. Oma macht das immer mit der Hand so hoch, die Brille hat keinen Schalter. Ich will eine Brille mit Schalter. Die geht dann – sssssssmm – so hoch, dann kann man durchgucken. Und wenn man wieder auf den Schalter drückt, geht sie wieder so runter.

Und dann guckt Albert so zu mir, als wär ich etwas schwer von Begriff.
Bin ich wohl auch.
Ich glaube, er ist meiner Zeit ein Stück voraus.